Au café « Le Bout-du-Monde », il ne reste plus qu'un croque-monsieur à la carte. Va pour le croque jambon-fromage-oignon, et une bière blonde. Une dame visiblement solitaire cherche à entamer la conversation. « Vous êtes architecte ? Médecin ? » Rien de tout cela, madame : retraité. « Oui, mais avant ? » J'hésite à décliner mon état d'ex-journaliste, car ça ne rate jamais : le regard de l'interlocuteur s'anime, il pressent de l'inattendu, de l'extraordinaire, comme si quelque fabuleux secret allait jaillir de cette révélation. Cette étincelle dans les yeux m'accable d'avance.

Aucun secret d'État madame, je vous assure. Et elle-même ? «Photographe». Je lui demande si elle a déjà vu les expositions de Vevey Images. «Une, en passant», dit-elle d'un geste vague, ne se souvenant pas laquelle. Cette photographe-là,  «indépendante», précise-t-elle, n'a plus le feu sacré. Elle me dit son âge : 80 ans. «Le monde va éclater», pronostique-t-elle tandis que je m'apprête à quitter le café, tout en me demandant si elle peut manger le cornichon laissé dans la coupelle du croque-monsieur. Peut-être a-t-elle faim, devrais-je lui offrir un repas, ou est-ce simple gourmandise ? Sa prédiction à la Nostradamus m'a pris de court, je lui réponds (à propos de la fin du monde) que je n'en sais rien.